GAS PANIC

Yo para el masoquismo más bien poco, o bueno, uno nunca termina de conocerse. Yo para leer blogs más bien poco... Agh, qué fastidio. Es un despropósito leer una puta pantalla con tanto árbol asesinado convertido en papel. Pero a veces pasan cosas ... Leí lo importante, casi que entre líneas y saltando un montón de cosas. El desparche y esa maldita manía de entender qué pasó en mi mente... pareciera algo metafísico cuando en realidad debe ser algún tornillo zafado. Igual supongo que lo anormal sería tener todo bien ajustado y engranado.  Siempre conviví con un fantasma: agazapado, escurridizo, iba y volvía por temporadas... ¿Qué putas? La culpa es mía por, por... Es difícil terminar la oración. La culpa es mía, ¿pero por qué? Gracias a Dios, Buda, Yahvé o el que sea -o quizá todos a la vez- mi lacerante y viceral orgullo no solo me mantiene a flote sino que me hace vivir a través de los colores -especialmente el azul cielo, azul mar, azul Millos- y no del gris opaco. "Me hubiese he...

  "Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que asechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego. Cuántas veces me pregunto si esto no...