GAS PANIC

La mirada clavada en el techo, parece que es buena madera. Más arriba: el cielo, las estrellas, etc, etc. Los aviones surcan de ahí para allá con sus itinerarios, sus instrucciones de seguridad que nadie atiende y ese bullicio fastidioso que deja a modo de recuerdo. A esta hora solo tienen potestad sobre el cielo los que cruzan las fronteras: México, Madrid, Usbekistán... Ya el sol está del otro lado.  Da igual, se está más cómodo aquí adentro, ala. El peligro, Bogotá cada vez más caníbal, tener que pagar el indriver, ya es casi una proeza vencer la pereza de los 30's. Esta noche hay que poner discos, mirar al techo o a los aviones que se alejan como luminosos bichitos que incursionan en un largo largo sueño. Hay que poner The Wall, ¿por qué?, no sé. A esta hora mejor algo suave. Death o Sepultura, preferible dejarlos para mañana. The Wall, álbum conceptual, bla bla bla... Waters y Gilmour se detestaron siempre, pero sabían que no podían privarse de sacar toda esa genialidad al mun...

Yo para el masoquismo más bien poco, o bueno, uno nunca termina de conocerse. Yo para leer blogs más bien poco... Agh, qué fastidio. Es un despropósito leer una puta pantalla con tanto árbol asesinado convertido en papel. Pero a veces pasan cosas ... Leí lo importante, casi que entre líneas y saltando un montón de cosas. El desparche y esa maldita manía de entender qué pasó en mi mente... pareciera algo metafísico cuando en realidad debe ser algún tornillo zafado. Igual supongo que lo anormal sería tener todo bien ajustado y engranado.  Siempre conviví con un fantasma: agazapado, escurridizo, iba y volvía por temporadas... ¿Qué putas? La culpa es mía por, por... Es difícil terminar la oración. La culpa es mía, ¿pero por qué? Gracias a Dios, Buda, Yahvé o el que sea -o quizá todos a la vez- mi lacerante y viceral orgullo no solo me mantiene a flote sino que me hace vivir a través de los colores -especialmente el azul cielo, azul mar, azul Millos- y no del gris opaco. "Me hubiese he...

  "Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que asechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego. Cuántas veces me pregunto si esto no...

Siempre digo que a la próxima le pediré una corta entrevista al dueño de la tienda de discos, así no más como por joder, pero entonces me termina dando de esa pereza mezclada con pena y mejor me hago el loco. Quizá después. Quién sabe. Buena espalda que llaman. Se llenó el chuzo-que es más bien bastante pequeño-ubicado en el segundo piso del CC Omni-, en pleno centro de Bogotá, bla bla... Dos parejas cuarentonas entraron una tras de otra. Parejas que emanaban una diferencia tan profunda entre ellas que daba entre risa y curiosidad. El man de la pareja (A) llegó con esa alegría que le daba a uno cuando le compraban un juguete. Paul McCartney era lo que buscaba. Ni idea qué disco compró (en vinilo), la verdad es que yo para los Beatles más bien poco, pero me gustó que entrara decidido a por el disco, a diferencia de aquellos que llegan, lo encuentran, lo tantean, se arrepienten, dan media vuelta y se van.  La esposa de la pareja (A) estaba un tanto seria. Que digo un tanto, si musitó...

Lo que ya se sabía entre rumores hace siglos, hoy es un tanto más público. Aunque parece que a casi nadie le importa. Los hilos del mundo los rige una élite supremacista, canibal, depredadora sexual de menores, satanista -esto hay que verlo con lupa- y la cual está completamente desquiciada. Ya nos lo habían dicho en películas, libros y demás... Muchos denominaban como teorías de la conspiración a los simples hechos fácticos: las logias, sus rituales, el infinito y desmedido amor por el dinero y, literal, la sed de sangre. No es que a ellos les importase esconderse del todo. Al fin y al cabo ¿Quién hará algo al respecto? Desclasificaron (apenas una parte) los archivos del agente sionista Epstein y entre la frivolidad, la era del tik tok, el individualismo exacerbado y la estupidez circundante por doquier, parece que a nadie le importa. Igual en junio hay mundial de fútbol en EEUU. Qué importa que la neo-gestapo mate ciudadanos a plena luz del día, que arresten niños de cinco años o que...

Vientos de libertad avanzan por el patio de recreo y despensa de la élite cocainómana americana. No dejan empezar el año cuando nos enteramos -al estilo reality show- que en cualquier momento, un comando gringo llega, secuestra a un presidente de cualquier país y se van como si nada. Espectáculo fiel a esas películas de superhéroes que con tanto esmero hacen en Hollywood. Y ya está, de un solo tajo, se borra toda esa palabrería del Derecho Internacional, la soberanía, el Debido Proceso y bla bla bla. Vivimos en un mundo que es de hecho bastante simple: Si yo tengo los portaviones, las ojivas nucleares, los misiles intercontinentales y demás juguetes, entonces yo dictamino mi voluntad. Como el matoneador del colegio. ¿No te gustó? Embarrada. Qué le vamos hacer. Es el orden natural de las cosas. Si por el contrario, eres de uno de esos paisítos tropicales que los gringos no saben ni ubicar en el mapa, ni nombrar -como Columbia- ya valiste. Es la esencia de la democracia occidental del ...