GAS PANIC

Las polillas deambulan al rededor de la lucecilla de uno de los pocos postes de la parte baja del caserío; el resto es potestad de una densa oscuridad tropical... ¿Qué es lo que he venido hacer? Ah sí, en mis manos hay algo tan cotidiano como importante y debo llevarlo por la trocha; surcando a la par del enjambre de los grillos invisibles y acompañado siempre de la pandillita de niños morenos que se confunden con la noche. Sus torsos desnudos son viva muestra de que poseen espíritus agerridos y sus ojos blancos y llenos de curiosidad son los luceros que indican el camino.  Nos adentramos en la trocha y no muy lejos de ahí el Atrato reposa sus aguas como un Dios dormido. Un rolo fuera de su hábitat, me acostumbro rápido, ¿Cuánto de mi llegada? ¿Cinco, seis meses? Los niños intercalan sus silencios con sonrisas y anécdotas del día que ya es historia. Hábiles e intrépidos, conocen estas sendas como si se las hubiesen grabado desde el cordón umbilical. ¿Qué es lo que he venido hacer? ...

Florece, mi amigo. Florece en la tranquilidad y en aquel silencio compuesto del cantar de las aves y en el retumbar del viento; aquel que al golpear de frente al agrietado rostro, evoca otros tiempos y otras épocas en las que éramos libres y eternos.  Hoy todo es diferente, todo pesa. Todo duele. Pero es como debe ser. El perfecto diseño del sinsentido. Y mientras tú te vas, te llevas consigo un pedacito de aquello llamado lealtad, algo tan escaso hoy en día que hace de tu partida un doble trago amargo. Florece mi amigo que yo iré a rendir homenaje a tu lecho, siendo dócil y siervo de la naturaleza. Con tan poco enseñas tanto. Un espíritu indomable... Diría que incluso envidiable. Y nunca quise que fuese la última vez, y mientras tanto yo siempre volvía y volvía y ahí te encontraba; me esperabas tras haber vencido cegueras, heridas de guerra, viajes indómitos y un sinfín de historias que solo los bohemios tendremos el honor de homenajear. Florece porque eres mi amigo y así lo será ...

Avanza la Patria Milagro y el todopoderoso Baal irrigará esta tierra con la estridencia propia de un fundamentalismo inconexo, con grietas por doquier y con una mezcolanza de inexactitudes y extravagancias que harán mella en semejante caldo de cultivo que es la superstición de este pueblo holgazán y facilista, el cual está a merced de la omnipresencia del tik tok y la Inteligencia Artificial, aquellos espejismos programados para que millones deleguen la responsabilidad de pensar por sí mismos. Es en ese punto exacto entre la pereza y la inmediatez en donde se trazan los primeros esbozos del tecno-fascismo contemporáneo que hoy toca la puerta. El primer milagro de la bienaventuranza fue convertir a un ateo confeso como Abelardo en un ferviente y versátil creyente de la divinidad. Redención pura, buena pose para la foto. Hábil en el arte del engaño. No sorprende de un tipo que toda su vida se caracterizó por decir una cosa para luego terminar haciendo otra. Ya en campaña se lo vio con ...

  Dios dinero, Dios Miami. Tus yates, tus lujos y tus propiedades. Excéntrico de cuerpo y alma. Tú, parafernalia impostada, viñedo color sangre. Desde el jet privado me elevo sobre los pobres e insípidos mortales, más minúsculos que hormigas, ciegos de tanto ver hacia este radiante sol de oro y rubíes. Patéticas criaturas. No imaginarán si quiera tan suculentas sensaciones, sus ridículas papilas son un despropósito universal, incapaces de liberarse del yugo del ajiaco y de toda esa podredumbre propia del lumpen y la honradez. Rara palabra esa, sin significado alguno si quiera para reparar en ella. Dios dinero: tus joyas, tus suites, tus manteles relucientes, el olor fresco de la imprenta, diamantes que adornan a la mujer de adorno. Devoción, fe, elevación de la parodia de mi espíritu hacia los estadios más altos del lavado de activos, los honorarios de la oscuridad y esa deliciosa alquimia que convierte la cocaína en preciados dólares. Y puedo incinerar cuanto gato se pose solitar...

La mirada clavada en el techo, parece que es buena madera. Más arriba: el cielo, las estrellas, etc, etc. Los aviones surcan de ahí para allá con sus itinerarios, sus instrucciones de seguridad que nadie atiende y ese bullicio fastidioso que deja a modo de recuerdo. A esta hora solo tienen potestad sobre el cielo los que cruzan las fronteras: México, Madrid, Usbekistán... Ya el sol está del otro lado.  Da igual, se está más cómodo aquí adentro, ala. El peligro, Bogotá cada vez más caníbal, tener que pagar el indriver, ya es casi una proeza vencer la pereza de los 30's. Esta noche hay que poner discos, mirar al techo o a los aviones que se alejan como luminosos bichitos que incursionan en un largo largo sueño. Hay que poner The Wall ¿por qué?, no sé. A esta hora mejor algo suave. Death o Sepultura, preferible dejarlos para mañana. The Wall, álbum conceptual, bla bla bla... Waters y Gilmour se detestaron siempre, pero sabían que no podían privarse de sacar toda esa genialidad al mund...

Yo para el masoquismo más bien poco, o bueno, uno nunca termina de conocerse. Yo para leer blogs más bien poco... Agh, qué fastidio. Es un despropósito leer una puta pantalla con tanto árbol asesinado convertido en papel. Pero a veces pasan cosas ... Leí lo importante, casi que entre líneas y saltando un montón de cosas. El desparche y esa maldita manía de entender qué pasó en mi mente... pareciera algo metafísico cuando en realidad debe ser algún tornillo zafado. Igual supongo que lo anormal sería tener todo bien ajustado. El perfecto engranaje.  Siempre conviví con un fantasma: agazapado, escurridizo, iba y volvía por temporadas... ¿Qué putas? La culpa es mía por, por... Es difícil terminar la oración. La culpa es mía, ¿pero por qué? Gracias a Dios, Buda, Yahvé o el que sea -o quizá todos a la vez- mi lacerante y viceral orgullo no solo me mantiene a flote sino que me hace vivir a través de los colores -especialmente el azul cielo, azul mar, azul Millos- y no del gris opaco. "Me...