Echado en el sofá
La mirada clavada en el techo, parece que es buena madera. Más arriba: el cielo, las estrellas, etc, etc. Los aviones surcan de ahí para allá con sus itinerarios, sus instrucciones de seguridad que nadie atiende y ese bullicio fastidioso que deja a modo de recuerdo. A esta hora solo tienen potestad sobre el cielo los que cruzan las fronteras: México, Madrid, Usbekistán... Ya el sol está del otro lado. Da igual, se está más cómodo aquí adentro, ala. El peligro, Bogotá cada vez más caníbal, tener que pagar el indriver, ya es casi una proeza vencer la pereza de los 30's. Esta noche hay que poner discos, mirar al techo o a los aviones que se alejan como luminosos bichitos que incursionan en un largo largo sueño. Hay que poner The Wall, ¿por qué?, no sé. A esta hora mejor algo suave. Death o Sepultura, preferible dejarlos para mañana. The Wall, álbum conceptual, bla bla bla... Waters y Gilmour se detestaron siempre, pero sabían que no podían privarse de sacar toda esa genialidad al mun...